Sam Nariz Vermelho.

 

Sam morava num casa simples, aliás, simples a merda, ele morava num cortiço. O chão estava preto de sujo, as panelas com a comida do mês passado, seu colchão rasgado e cheio de fungos e na sala bitucas de cigarro e um monte de garrafas vazias de gim.

Sua única camiseta regata era branca e estava com uma mancha nojenta no peito, peito este peludo, muito pior que o do Tony Ramos, onde pedacinhos de salgadinho, gotas de gim e cinzas de cigarro se concentravam. Era bem àquele estilo de classe baixa norte-americano, mas morava no Brasil.

Seu nome era Samuálio de Barros Marvilha, o SAM, justamente porque odiava o nome, a vida, a casa e o gim. Mas era o mais forte que ele conseguia por aquelas bandas.

Chegava de noite cansado do seu emprego que lhe rendia uns malditos e míseros trocados, praguejava, botava a roupa nojenta, sentava no sofá, acendia um cigarro, enchia o copo sujo de gim e entornava tudo num movimento que mais parecia um piparote reverso em grande escala. Ficava bêbado, sem prestar atenção ao que estava passando no tubo televisivo e com um olhar vidrado.

Sam tinha um emprego ruim de palhaço animador de festa e sua rotina, quando havia demanda pelo seu serviço, era de levantar-se, passar maquiagem, por o nariz vermelho, aquelas roupas coloridas estúpidas e ir fazer a alegria de um pivete ranhento.

Voltava sempre bravo pelos seus trocados que eram uma espécie de pena que davam a ele pelos serviços ruins.

Mas não se podia culpar Sam. Sam não era um palhaço divertido, nem tinha como ser. Fazia aquilo apenas para ter uns trocados, mesmo que para isso tivesse que desafiar sua coulrofobia, único bem que tinha ao longo destes 40 anos.

 

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